tag:blogger.com,1999:blog-229627282024-02-28T09:35:05.772-05:00Nuevas LetrasEspacio dedicado a la presentación de cuentos cortos de la literatura universal. Un lugar de encuentro para el goce de las artes.Unknownnoreply@blogger.comBlogger146125tag:blogger.com,1999:blog-22962728.post-86587487978487124822012-10-31T10:25:00.001-05:002012-10-31T10:25:12.330-05:00Carolina Dávila: Presentación del libro "Como las Catedrales"Carolina Dávila: Presentación del libro "Como las Catedrales": Premio Nacional de Literatura del Ministerio de Cultura República de Colombia 2010 El miércoles 7 de noviembre de 2012 en la biblioteca F...Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01051752747108689976noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22962728.post-51297941459575427482012-05-27T18:10:00.000-05:002012-05-27T18:10:30.329-05:00El que inventó la pólvora - Carlos Fuentes
Uno de los pocos intelectuales que aún existían en los días anteriores a la catástrofe, expresó que quizá la culpa de todo la tenía Aldous Huxley. Aquel intelectual -titular de la misma cátedra de sociología, durante el año famoso en que a la humanidad entera se le otorgó un Doctorado Honoris Causa, y clausuraron sus puertas todas las Universidades-, recordaba todavía algún ensayo de Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01051752747108689976noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22962728.post-40566747712866246752012-03-29T11:06:00.000-05:002012-03-29T11:06:32.868-05:00Míster Taylor / Augusto Monterroso
-Menos rara, aunque sin duda más ejemplar -dijo entonces el otro-, es la historia de Mr. Percy Taylor, cazador de cabezas en la selva amazónica.
Se sabe que en 1937 salió de Boston, Massachusetts, en donde había pulido su espíritu hasta el extremo de no tener un centavo. En 1944 aparece por primera vez en América del Sur, en la región del Amazonas, conviviendo con los indígenas Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01051752747108689976noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22962728.post-18133457620368597062012-01-08T12:47:00.000-05:002012-01-08T12:47:37.892-05:00Matar a un niño / Stig DagermanAnonymoushttp://www.blogger.com/profile/01051752747108689976noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22962728.post-88229222049061695572011-11-21T20:59:00.000-05:002011-11-21T20:59:50.019-05:00Manual de Instrucciones (Fragmentos) /Julio Cortazar - PodcastJose Luis Palacios Lópezhttp://www.blogger.com/profile/05177784195854081941noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22962728.post-29798332644591722852011-11-21T20:53:00.000-05:002011-11-21T20:53:57.582-05:00Nikita /Andrei Platónov (Podcast)Jose Luis Palacios Lópezhttp://www.blogger.com/profile/05177784195854081941noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22962728.post-29687100198598321272011-11-21T20:49:00.000-05:002011-11-21T20:49:09.847-05:00El armario Viejo / Charles Dickens (Podcast)Jose Luis Palacios Lópezhttp://www.blogger.com/profile/05177784195854081941noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22962728.post-59480619010560911562011-11-21T20:42:00.000-05:002011-11-21T20:42:36.192-05:00Macario (Juan Rulfo) - PodcastJose Luis Palacios Lópezhttp://www.blogger.com/profile/05177784195854081941noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22962728.post-59768874262797886872011-11-21T20:36:00.000-05:002011-11-21T20:36:09.342-05:00Los pocillos (Mario Benedetti)Jose Luis Palacios Lópezhttp://www.blogger.com/profile/05177784195854081941noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22962728.post-72079251662825907852011-05-25T08:37:00.000-05:002011-05-25T08:37:05.195-05:00La señorita Cora/ Julio Cortázar
[Cuento. Texto completo]
We'll send your love to college, all for a year or two,
And then perhaps in time the boy will do for you.
-The trees that grow so high.
(Canción folclórica inglesa.)
No entiendo por qué no me dejan pasar la noche en la clínica con el nene, al fin y al cabo soy su Jose Luis Palacios Lópezhttp://www.blogger.com/profile/05177784195854081941noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22962728.post-81779615402941665992011-04-18T00:01:00.001-05:002011-04-18T00:03:07.617-05:00El regalo de los Reyes Magos
[Cuento. Texto completo] O. Henry
Un dólar y ochenta y siete centavos. Eso era todo. Y setenta centavos estaban en céntimos. Céntimos ahorrados, uno por uno, discutiendo con el almacenero y el verdulero y el carnicero hasta que las mejillas de uno se ponían rojas de vergüenza ante la silenciosa acusación de avaricia que implicaba un regateo tan obstinado. Delia los contó tres veces. Un Jose Luis Palacios Lópezhttp://www.blogger.com/profile/05177784195854081941noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22962728.post-54588333363518892082011-04-10T12:56:00.004-05:002011-04-10T13:11:04.698-05:00En el bosque / Ryunosuke Akutagawa
[Cuento. Texto completo]Ryunosuke Akutagawa
Declaración del leñador interrogado por el oficial de investigaciones de la Kebushi -Yo confirmo, señor oficial, mi declaración. Fui yo el que descubrió el cadáver. Esta mañana, como lo hago siempre, fui al otro lado de la montaña para hachar abetos. El cadáver Cesar de Farsaliahttp://www.blogger.com/profile/06088624656999611783noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22962728.post-72039144031829263542011-03-31T13:33:00.003-05:002011-03-31T13:40:43.131-05:00Aurore y Aimée / Jeanne-Marie Le Prince de Beaumont[Cuento. Texto completo]Había una vez una dama que tenía dos hijas. La mayor, que se llamaba Aurore, era bella como el día, y tenía un carácter bastante bueno. La segunda, que se llamaba Aimée, era tan bella como su hermana, pero era maligna, y sólo tenía talento para hacer el mal. La madre había sido también muy bella, pero empezaba a dejar de ser joven y eso le causaba bastante pesar. Aurore Cesar de Farsaliahttp://www.blogger.com/profile/06088624656999611783noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22962728.post-40624441825414872732010-10-22T09:20:00.000-05:002010-10-22T09:20:45.174-05:00Los amados muertos de H.P. Lovecraft
Es media noche. Antes del alba darán conmigo y me encerrarán en una celda negra, donde languideceré interminablemente, mientras insaciables deseos roen mis entrañas y consumen mi corazón, hasta ser al fin uno con los muertos que amo.
Mi asiento es la fétida fosa de una vetusta tumba; mi pupitre, el envés de una lápida caída y desgastada por los siglos implacables; mi única luz es la de las Jose Luis Palacios Lópezhttp://www.blogger.com/profile/05177784195854081941noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22962728.post-54010845948675624672010-09-15T23:24:00.000-05:002010-09-15T23:24:08.388-05:00Un baile de máscaras
Alexandre Dumas, padre
Había dado la orden de que se dijese que no estaba en casa para nadie: uno de mis amigos forzó la consigna.
Mi criado me anunció al señor Antony R... Descubrí, detrás de la librea de José, el cuerpo de una levita negra. Era probable, por lo tanto, que el que la llevaba hubiese visto, por su parte, la falda de mi bata de casa. Siendo imposible ocultarme:
-¡Muy bienJose Luis Palacios Lópezhttp://www.blogger.com/profile/05177784195854081941noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22962728.post-22230542984961912912010-09-05T23:32:00.000-05:002010-09-05T23:32:10.094-05:00Cuento para Susana / Josefina Aldecoa <!-- .entry-meta -->
Delante del mesón estaba la era de los vecinos. En verano trillábamos. Yo me ponía un sombrero grande de paja y un pañuelo blanco para que no me entraran las pajillas por el cuello. Me sentaba en el trillo, al lado del botijo, y daba vueltas y vueltas sobre el tosco trineo de madera desgastada que avanzaba lento, pesado, machacando espigas, Jose Luis Palacios Lópezhttp://www.blogger.com/profile/05177784195854081941noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22962728.post-45227995929108260052010-08-30T22:00:00.000-05:002010-08-30T22:00:53.377-05:00Fundición y forja
Todo se imaginó Supermán, menos que caería derrotado en aquella playa caliente y que su cuerpo fundido serviría después para hacer tres docenas de tornillos de acero, de regular calidad.
Jairo Aníbal Niño 1941-2010
Jose Luis Palacios Lópezhttp://www.blogger.com/profile/05177784195854081941noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22962728.post-38608025930842774892010-08-17T09:59:00.000-05:002010-08-17T09:59:17.938-05:00El orador / Anton Chejov [Cuento. Texto completo]
Anton Chejov
En una hermosa mañana se celebraba el entierro del asesor colegiado Kirill Ivanovich Vavilonov, muerto de dos enfermedades sumamente frecuentes en nuestra patria: una esposa maligna y el vicio del alcohol. Mientras el cortejo fúnebre se dirigía de la iglesia al cementerio, uno de los compañeros de trabajo del difunto, un tal Poplavski, tomó un Jose Luis Palacios Lópezhttp://www.blogger.com/profile/05177784195854081941noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22962728.post-6580116386182920362010-08-12T10:06:00.000-05:002010-08-12T10:06:21.000-05:00¿ No oyes ladrar los perros? / Juan Rulfo
[Cuento. Texto completo]
-Tú que vas allá arriba, Ignacio, dime si no oyes alguna señal de
algo o si ves alguna luz en alguna parte. -No se ve nada.
-Ya debemos estar cerca.
&Jose Luis Palacios Lópezhttp://www.blogger.com/profile/05177784195854081941noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22962728.post-41374079372688363662010-08-02T00:00:00.000-05:002010-08-02T00:00:17.609-05:00Birouk / Iván Turgueniev
[Cuento. Texto completo]
Regresaba de cazar, solo, en drochka. Para llegar a mi casa faltaban aún ocho verstas. Mi buena yegua recorría con paso igual y rápido el camino polvoriento, aguzaba las orejas y de vez en cuando soltaba un relincho en seguida sofocado.
Mi perro nos seguía a medio paso de las ruedas traseras. En el aire se olía la tormenta.
Lentamente, frente a mí, se levantaba una nubeJose Luis Palacios Lópezhttp://www.blogger.com/profile/05177784195854081941noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22962728.post-46799761906126957972010-07-22T18:46:00.000-05:002010-07-22T18:46:52.653-05:00Una gallina / Clarice Lispector[Cuento. Texto completo]
Clarice Lispector
Era una gallina de domingo. Todavía vivía porque no pasaba de las nueve de la mañana. Parecía calma. Desde el sábado se había encogido en un rincón de la cocina. No miraba a nadie, nadie la miraba a ella. Aun cuando la eligieron, palpando su intimidad con indiferencia, no supieron decir si era gorda o flaca. Nunca se adivinaría en ella un anhelo.
PorJose Luis Palacios Lópezhttp://www.blogger.com/profile/05177784195854081941noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-22962728.post-61510053695180057692010-07-14T23:05:00.001-05:002010-07-14T23:12:06.350-05:00La prueba del maestro
La prueba del maestro
-Soy pobre y débil-, dijo un día un maestro a sus discípulos,- pero vosotros sois jovenes, y yo os enseño: es deber vuestro, por lo tanto, conseguir el dinero que vuestro viejo maestro necesita para vivir.-¿Cómo podemos hacer eso?- preguntaron los discípulos-. Las gentes de esta ciudad son tan poco generosas que sería inútil pedirles ayuda.-Hijos míos- contestó Jose Luis Palacios Lópezhttp://www.blogger.com/profile/05177784195854081941noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22962728.post-14561250797985302852010-06-27T02:46:00.000-05:002010-06-27T02:46:58.924-05:00La insolación / Horacio Quiroga
El cachorro Old salió por la puerta y atravesó el patio con paso recto y perezoso. Se detuvo en la linde del pasto, estiró al monte, entrecerrando los ojos, la nariz vibrátil, y se sentó tranquilo. Veía la monótona llanura del Chaco, con sus alternativas de Jose Luis Palacios Lópezhttp://www.blogger.com/profile/05177784195854081941noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22962728.post-7827923773262795612010-06-19T03:03:00.000-05:002010-06-19T03:03:36.177-05:00Embargo / José Saramago
[Cuento. Texto completo]
Se despertó con la sensación aguda de un sueño degollado y vio delante de sí la superficie cenicienta y helada del cristal, el ojo encuadrado de la madrugada que entraba, lívido, cortado en cruz y escurriendo una transpiración condensada. Pensó que su mujer se había olvidado de correr las cortinas al acostarse y se enfadó: si no consiguiese volver a dormirse ya, Jose Luis Palacios Lópezhttp://www.blogger.com/profile/05177784195854081941noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22962728.post-89452596926497005882010-06-13T13:05:00.000-05:002010-06-13T13:05:14.670-05:00El mono que quiso ser escritor satírico
[Cuento. Texto completo]Augusto Monterroso
En la selva vivía una vez un Mono que quiso ser escritor satírico.
Estudió mucho, pero pronto se dio cuenta de que para ser escritor satírico le faltaba conocer a la gente y se aplicó a visitar a todos y a ir a los cocteles y a observarlos por el rabo del ojo mientras estaban distraídos con la copa en la mano.
Como era de veras gracioso y sus ágiles Jose Luis Palacios Lópezhttp://www.blogger.com/profile/05177784195854081941noreply@blogger.com1